Il court, il court échevelé
Il court, il court à perdre haleine
Le bon sens est asphyxié
La vérité à l'arrière peine
Aux tirs savamment nourris
Des licenciés es menteries
L'abysse gronde d'onde salée
Et à la mer toute retournée
Succède une aurore grisée.
Les mots se combinent
Avancent, frappent puis se débinent
Quand tout sera dépouillé, il restera l'essentiel :
Le Regard céleste qui s'en mêle.
Au coeur battant de l'horizon
Une promesse de vraie moisson.
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